Notre société est basée sur le secret
Fils et petit-fils de fonctionnaire, élevé par une regrettable grand-mère, Mallarmé sent croître en lui de bonne heure une révolte qui ne trouve pas son point d’application. La société, la nature, la famille, il conteste tout, jusqu’au pauvre enfant pâle qu’il aperçoit dans la glace. Mais l’efficacité de la contestation est en raison inverse de... Lire la Suite →
Où vais-je voguer avec la charge de toute ma lucidité, un monde ! Si je ne peux plus me laisser virer (ici, et maintenant), m'entendrez-vous ? Je ne veux pas être seul je l'avais écris dans mon premier livre. Je vous supplie de me prendre pour un être de raison, ET D'avoir le génie sinon... Lire la Suite →
L’écrivain c’est celui qui ne trouve pas. Si il trouvait alors, qu’écrirait il à la suite de tous ses mots ? Le poète voit toutes les figures se défiler face à lui comme un damné. Le Poète c’est un écrivain qui trouve trop tôt, avant les autres ; son cri, sa fréquence ne sont pas... Lire la Suite →
Je pense que tout va si vite que je ne suis pas sûr que j’aurai le temps de vous dire tout ce que je DOIS vous dire. Je serai sûrement dans un au-delà, entouré de cygnes et de pumas aux griffes acérées. Je n’aurais pas le temps. Quand j’y pense, c’est maintenant une évidence, définitif,... Lire la Suite →
L’Amour ou l'infini relative illusion de partager une même position sur un échiquier implacable qui se parerait de mille couleurs indices de la douleur Bill ASHTRAY 2013©
A la Mémoire de Marcel Proust La Vérité sort toujours des mécréants, qui hantent leurs peines, restés accrochés dans le seul viatique qui nous a fait longtemps signe. Nous ne pouvons plus nous accomplir comme des enfants. Assis sur nous mêmes, seulement figurants, nous réfléchissons la mémoire, qui devant nous, s’accomplit encore Et nous... Lire la Suite →
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