Notre société est basée sur le secret
‘
Qui connait l’AngoiSSe du monde à son extrémité ?
Personne.Ils ne sont plus là pour témoigner.
Personne au bout de la corde. Aucun extrême de la peur.
Aucun procédé pour faire du beau avec l’AngoiSSe qui ne soit criblé de merde, et Cioran a autant de style que de simulacres
dans sa hotte aux plumes malgré tout étincelantes.
Quitter l’enfer du temps réel pour le horla du temps DU réel
on ne surmonte pas les obstacles on les contourne
l’amateurisme est mon ennemi privé numéro 1
je me comprends mieux dans le noir, cela s’entend clairement BIEN SUR
la tentation est anonyme l »exécution a un NOM CAPITAL
Quand notre temps est devenue la propriété d’un tiers, et nous échappe, notre avenir n’a plus de sens.
l’enfance me colle au cortex : copier-coller l’enfance est un CRIME
C’est si facile de vivre ce qui est écrit plutôt que d’écrire ce qui sera vécu. Écrire ce qui va être appartient aux prophètes.
Mourir est un malentendu, une communication synaptique rompue.
Certains vivent à fond la caisse d’autres à fond la casse
Je me disperse en occasions fugaces, en cohabitations tenaces, en névralgies de pointe. Je ne meurs que des amours qui vont poindre et non de celles déjà déchues…
La curiosité ne regarde que vous.
je ne suis jamais pensé encor moins senti étranger mais unique , oui et différent, je le crains, ce qui est mis en valeur par ceux qui n’ont pas le courage de sortir des ornières morales, légales, sociales
Avoir le regard oblique : celui déjà ailleurs, mais sans aucune ligne de fuites.
Tout ce que j’ai écrit de plus beau, d’espérant, de dénoué, c’est triste, mais je l’ai fait dans un état sordide, paranoïaque, chimérique crasseux,je dois le concéder, même si c’est (pas?) du propre. D’ailleurs sur mon clavier, la nicotine remplace la nomination des touches alphanumériques.
Ecrire c’est de la sueur et de la douleur et surtout tout sauf du travail. Tous les écrivains expient leurs marges.
Et les Poètes en font des chants.AMEN
Blacklist ?
J’ai joué à la roulette, mais le noir a toujours détrôné mon rouge, mon sang rouge foncé, assoiffé d’oxygène que je jouais éperdument, frénétiquement ; le rouge que je pariais quand je n’avais plus rien à perdre quand tu t’en allais avant que la boule fasse tomber son couperet et que la Destinée nous donne encore une chance. Cette chance que tu m’as refusée.
Alors, les jeux sont faits ? Dis ?
Bill Ashtray 2007 ©
Tentative d’accéder à la réalité du nerf qui m échappe en rattrapant les mots puis les choses plus vite que le mur du sens ne pourrait le faire. Revenir en arrière, être réactionnaire, aimer Baudelaire, Littérature pour clavier et Poésie, acte en instance d’incarnation
portail de poètes anonymes associés | webmaster BILL ASHTRAY 2026 ©.