… Antonio Ramos Rosa, ou comment être poète au Portugal après la déflagration Pessoa
Le papier, la table, le soleil, la plume... A côté, la fenêtre. Et je ne possède rien et je ne suis rien de ce que j’écris. Et je n’attends rien de tout ce que j’attends. Tandis que j’écris je ne suis pas ne veux rien n’écoute ni les paroles ni le silence. J’aligne des mots... Lire la Suite →
J’ai en moi
J'ai été moi J'ai été moi sous tous les souffles La main coupée mes idiomes alertes J'ai en moi tous les crépuscules qui s'affaissent dès que les yeux des amants ne savent plus se parler J'ai en moi toutes les localités Mille lieux de béton sous la mer mille manières de battre le fer... Lire la Suite →
Proust ou l’investissement dans l’Art jusqu’au don de sa vie
« L’art est […] le vrai Jugement dernier. […] [Il] est la révélation, qui serait impossible par des moyens directs et conscients, de la différence qualitative qu’il y a dans la façon dont apparaît le monde, différence qui, s’il n’y avait pas l’art, resterait le secret éternel de chacun. Par l’art seulement nous pouvons sortir... Lire la Suite →
In memoriam David Bowie 1947 – 2016
Lazare Mon premier cri sur la surface Disparaît Dans le siphon Je vais m'effacer Page blanche Tache noire Black tie White noise Tache noire Près du buvard Jusque dans le placard Que plus personne ne peut voir Où en est ma réflexion Atomisée jusqu'à la raison J'écrirai Je composerai Jusqu'à perdre l'équilibre Jusqu'à perdre mon... Lire la Suite →
Vous devez être connecté pour poster un commentaire.