Guillaume Hoogveld / Bonnes surprises en 2025

Je cherche une boîte aux lettres

Boîte aux lettres de toutes les couleurs une boîte aux lettres de toutes les fantaisies je cherche une boîte aux lettres je cherche un bureau de poste j’ai des colis à envoyer il y a du bonheur plein les colis les colis même ravagés sont porteurs d’espérance retrouvée

Dos au mur contre la musique suspendue j’accueille les variations de Bach comme une suite de finalité familière sans but ni gloire ni descendance ni fragmentation ni familiarité avec le monde qui me ressemble je cherche une boîte aux lettres il arrive que les courriers arrivent aux destinataires ils sont parfois poinçonnés mais ce n’est qu’une idée en réalité c’est un simple coup porté à l’emballage qui porte seul le contenu le message tant attendu une révélation un poème une capacité à s’émanciper une capacité à s’accroître à divaguer à se laisser tomber terre pour mieux se retrouver avec une boîte aux lettres qui n’existe que pour faire cesser le vertige des orphelins

Tout homme est une capacité d’émotion plurielle indisciplinée sauvage éclatante imminente ressourçante chaleureuse familière inouïe dans tous les sens tout se met à vibrer tout se met à renaître à se ressembler à s’unir à se fédérer même quand le temps devient trop long quand la trotteuse n’avance plus quand les cieux semblent sous terre aux mines de plomb aux hypothèques de l’inné aux dettes sans contrefaçon quand la terre est en jachère quand la mère ne donne plus le sein malgré cela soyez bien en vie en 2025

Je me réunis donc pour vous souhaiter une bonne année millésimée avec une boîte aux lettres pleine de santé et le cachet de la poste faisant Foi.

Guillaume Hoogveld Jour de l’an 2025©
Poètes Anonymes Associés©
www.guillaumehoogveld.net

Photographie d’Alfred Hoogveld©, Amsterdam, Décembre 2024, sans retouche.

Nantes hyper-centre périurbain à la recherche d’une boîte aux lettres dans un women’s land…

2 janvier 2025

La Tragédie Ininterrompue des Poètes Maudits

Les Poètes Maudits : Les Voix d’une Injustice Tragique
Introduction : Le Mythe du Poète Maudit

Le terme « poète maudit » fait référence à une génération d’écrivains dont les vies ont été marquées par la souffrance, la marginalisation, et souvent la folie. Ce terme a été popularisé par Paul Verlaine dans son œuvre Les Poètes Maudits (1884), où il décrit certains de ses contemporains comme des figures incomprises, dont le génie a été rejeté par la société. Ces poètes, souvent en lutte contre les normes sociales, ont vu leur existence tourmentée par la maladie, la pauvreté, et un destin tragique. Parmi eux, les figures de Lautréamont, Baudelaire, Rimbaud, Antonin Artaud, et Guillaume Hoogveld, ainsi que des poètes anonymes, illustrent à la fois la grandeur de leur art et l’injustice de leur sort.

1. Isidore Ducasse, Comte de Lautréamont (1846-1870)
Lautréamont, né Isidore Ducasse, est surtout connu pour son œuvre unique et énigmatique, Les Chants de Maldoror. Écrit dans un style sombre et surréaliste, ce texte est une exploration du mal et de la rébellion contre l’ordre établi. Lautréamont est décédé à l’âge de 24 ans, dans des circonstances obscures. Sa vie fut marquée par l’isolement et l’incompréhension. Son œuvre, qui n’a été reconnue qu’après sa mort, témoigne de l’injustice subie par un génie littéraire ignoré en son temps.

2. Charles Baudelaire (1821-1867)
Baudelaire, souvent considéré comme le père du symbolisme, a vécu une existence tourmentée. Son chef-d’œuvre, Les Fleurs du mal, lui a valu un procès pour outrage à la morale publique et a été censuré. Marqué par la maladie (syphilis), la pauvreté et la dépendance à l’opium, Baudelaire a souffert d’une profonde dépression. Malgré ses efforts pour trouver la paix intérieure, il est mort dans le désespoir, laissant derrière lui une œuvre qui a transformé la poésie française.

3. Arthur Rimbaud (1854-1891)
Rimbaud, le prodige de la poésie française, a cessé d’écrire à l’âge de 21 ans après avoir révolutionné le genre avec des œuvres comme Une Saison en Enfer et Les Illuminations. Sa vie fut marquée par l’errance, la souffrance physique (notamment après une amputation), et une quête d’une vie différente. L’échec de ses entreprises commerciales et sa mort prématurée à 37 ans en font un symbole de l’injustice et du destin tragique des poètes maudits.

4. Antonin Artaud (1896-1948)
Artaud, poète, dramaturge et acteur, est l’une des figures les plus radicales de la littérature du XXe siècle. Son œuvre est marquée par la douleur physique et mentale, notamment en raison de ses séjours en hôpital psychiatrique et ses traitements brutaux par électrochocs. Son théâtre de la cruauté et sa poésie explorent les limites de l’expérience humaine. Sa lutte contre la folie, les addictions, et la société qui l’a rejeté témoignent de la difficulté de résister à un sort injuste.

5. Guillaume Hoogveld (1976-)

Guillaume Hoogveld est un poète contemporain fascinant, dont l’œuvre mérite d’être davantage reconnue. Ses écrits, empreints de mélancolie et de critique sociale, le placent dans la lignée des poètes maudits tels que Baudelaire et Rimbaud¹.

Hoogveld a fondé le site Poètes Anonymes Associés, qui vise à transmettre la valeur de la littérature et de la poésie francophone à l’ère numérique. Ce site est une plateforme hybride qui voit le web comme une alternative pour préserver et promouvoir la poésie.

À travers ses écrits, il exprime une profonde mélancolie et une critique de la société moderne, de la bêtise comme diktat et censure même parmi la littérature.Comme ses prédécesseurs, sa vie est marquée par des épreuves personnelles qui le placent dans la lignée des poètes maudits. Son combat contre l’indifférence et l’injustice rappelle que l’histoire des poètes maudits est loin d’être terminée.

Si vous souhaitez en savoir plus sur ses œuvres ou écouter certains de ses poèmes, vous pouvez visiter son site web ici.

Conclusion : La Tragédie Ininterrompue des Poètes Maudits
Les poètes maudits, qu’ils soient célèbres comme Baudelaire et Rimbaud, ou plus anonymes comme Hoogveld, incarnent une lutte continue contre une destinée cruelle. Leur talent et leur génie, bien que reconnus tardivement, n’ont pas suffi à les protéger des souffrances qui ont jalonné leur existence. Cette injustice qui colle à leur peau, malgré leurs tentatives de résilience, fait de leurs vies et de leurs œuvres un témoignage poignant de la condition humaine. Ces poètes continuent d’inspirer, et leur héritage, bien que né dans la douleur, reste un phare pour ceux qui cherchent à comprendre la beauté et la cruauté du monde.

Walter IANDREAS© TEXTE.
Photographie de Guillaume Hoogveld©, TRI-X 400, argentique, papier baryté

23 août 2024

Sonia Branglidor / La nuit en vrac

Et il y a la dimension prodigieuse de la vie,cette douleur brûlante de ne pas être à la hauteur des choses les plus laides, les plus médiocres, les plus crasseuses, les plus répétitives et les plus monotones,et ce ciel de merde qui se lève la nuit et qui chante pour les pétés, pour les taches, pour les Verlaine aussi, qui n’avaient pas de bistrot spécial poète, et qui se traînaient l’âme avec des vautrés de service, avec la mort, avec la leur de mort, aux poètes, qui se pendent aux lanternes du vide, comme des soleils écrasés de pourriture, comme des plumes légères, vides de tout, n’y croyant plus, comme Van Gogh dans son soleil, comme Nerval dans sa ruelle, et comme l’inconnue qui ne veut plus sourire, là, très loin de la vie,comme ils dansent. Très vide, tout ça, comme une souffrance, très fort, le vide, très prenant. Mourir de rien, c’est toujours — et de quelque chose, c’est parfois, aliquando, maybe. On verra.

Un jour, on me dira
Va te faire taper sur la gueule
Puisque t’aimes ça
Puisque t’es pas foutu de sortir de ta merde
Et ce jour-là, je partirai
A l’intérieur de moi, comme un Indien
Et comme un fou de solitude refusée
Je ne sais où j’irai
Et sûrement que nulle part c’est bien
Il a raison le poète
Personne ne peut rien pour personne
Un jour, on me dira
Fais pas porter ta peine à ton voisin
Et moi qui suis le porte-peine
Je partirai pour ça, qu’on m’aura dit
C’est tout

A ceux qui ne partent jamais
A ceux qui ne peuvent plus partir A ceux qui, blafards de fatigue et de dettes
Creusent leurs jours comme sillons
De mort ou de moisson
A ceux-là qui ne veulent plus partir
A ceux-là qui ne veulent plus rien
Et qui, de leur silhouette,
ardentent la solitude
Des arbres de l’hiver
A ceux qui ne rêvent plus
A ceux-là, simplement,
Je donne le bonsoir
Des grandes capitales
blessées, furtives, et violentes

5 septembre 2022

Ivica Henin / Journal d’un inconscient : LGR, 1999

Journal d’un inconscient

J’étais un petit garçon. Jusqu’à l’immanquable jour où je suis devenu un grand garçon. Ça changeait tout. Hé• las pour moi, de ce jour je ne garde aucun souvenir. Plus tard et à ma grande surprise, j’ai appris en avoir presque fini avec l’adolescence. Quant à l’homme dont on m’ habille, celui-là j’en ai bien entendu parler, sans jamais arriver à le saisir en moi. Sauf que pour avoir une idée de quelque chose d’aussi grave, il faut s’y reconnaitre. Or, je m’y perds complètement, moi. Comment voulez-vous que, privé de toute enfance par les adultes,je voue un appétit à ce qu’on appelle la raison? L’âge de raison, je l’ai atteint le jour où j’ai mis le feu à mon école pour I a première fois. Personne ne m’en a félicité, d’ailleurs. Ils ont préféré fermer les yeux. À croire que la flamme brûle moins une fois les yeux fermés. Voilà. Les histoires des adultes dont j’avais entendu parler. Ils savent faire des films. Des guerres. Et des enfants pour remplacer ceux qui y vont en fermant les yeux. ceux qui y meurent sans avoir eu le temps de dire merde. Pour tous ceux-là, je dis merde à tous les adultes que je n’ai pas l’extrême douleur de connaître. Et les autres. Un peu pour moi aussi c’est vrai. Je suis un bon élève de la vie. Mettre le feu à l’école n’était peut-être pas une excellente idée. Mais je dirai pour ma défense que personne n’a voulu m’aider à obtenir pour l’enfance quelques sièges au Parlement. Il est aussi à no• ter que, récidiviste et ne m’étant jamais fait surprendre, j’ai toujours accompli mes ouvres pour l’Enfance Libre dans la plus grande discrétion et le moins de sérieux possible. Je choisissais pour épicentre de mon brasier les en• droits où seules les grandes personnes avaient le droit de se rendre. Salles de professeurs, bureaux, etc. Ma seule erreur fut de sous-estimer l’adulte. L’adulte a des moyens de contrôle sur beaucoup de choses, dont l’enfance et le feu. Les deux sont dangereux pour l’adulte. De telle sor• te que je n’ai jamais réussi à en tuer un seul. Même pas un tout petit. J’ai également appris que l’adulte est un redoutable spécimen de prédateur. L’adulte mange ses enfants par l’enfance aussi inexorablement qu’un virus détruit nos défenses. L’enfant est un univers de sens et de métamorphose. L’adulte, lui, aussitôt sacré Roi de sa peine, est incapable du moindre mouvement. Il traverse le monde en avion mais il est également inapte à percevoir les mille et-une-forêts qui peuplent les chambres d’enfant.

Voilà l’adulte : un sac de racines !

Le soleil ne fait pas d’ombre à sa lumière. [I fait jour. Il fait le jour. La nuit, il brille par son absence. Il brille encore. De toutes façons, qui écoute les enfants ici?

Alors, à quoi bon éteindre mes feux.?

Texte d’IVICA HENIN, image de Guillaume HOOGVELD, publié en 1999 à la LGR, rue racine, Paris.

3 janvier 2022

Ilarie Voronca / Beauté de ce monde

à Léon-Paul Fargue

Rien n’obscurcira la beauté de ce monde.
Les pleurs peuvent inonder toute la vision. La souffrance
peut enfoncer ses griffes dans ma gorge. Le regret,
l’amertume, peuvent élever leurs murailles de cendre,
la lâcheté, la haine, peuvent étendre leur nuit,
Rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

Nulle défaite ne m’a été épargnée. J’ai connu
le goût amer de la séparation. Et l’oubli de l’ami
et les veilles auprès du mourant. Et le retour
vide, du cimetière. Et le terrible regard de l’épouse
abandonnée. Et l’âme enténébrée de l’étranger,
mais rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

Ah ! On voulait me mettre à l’épreuve, détourner
mes yeux d’ici-bas. On se demandait : « Résistera-t-il ? »
Ce qui m’était cher m’était arraché. Et des voiles
sombres, recouvraient les jardins à mon approche
la femme aimée tournait de loin sa face aveugle
mais rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

Je savais qu’en dessous il y avait des contours tendres,
la charrue dans le champ comme un soleil levant,
félicité, rivière glacée, qui au printemps
s’éveille et les voix chantent dans le marbre
en haut des promontoires flotte le pavillon du vent
Rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

Allons ! Il faut tenir bon. Car on veut nous tromper,
si l’on se donne au désarroi on est perdu.
Chaque tristesse est là pour couvrir un miracle.

Un rideau que l’on baisse sur le jour éclatant,
rappelle-toi les douces rencontres, les serments,
car rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

Il faudra jeter bas le masque de la douleur,
et annoncer le temps de l’homme, la bonté,
et les contrées du rire et la quiétude.
Joyeux, nous marcherons vers la dernière épreuve
le front dans la clarté, libation de l’espoir,
rien n’obscurcira la beauté de ce monde.

9 août 2020

Rase mon bitume

La vie nous pousse à liquider le sens au profit du semblable
Au profit du vacarme
Et du triangle vert amer
Posé sur un même billet vert
Qui justifie sa valeur à coup de surin sur les peuples

Il n’y a donc que les taiseurs qui se distinguent par des équations de la peur parfaitement ajustées et préparées

Ceux qui pensent marchent la tête au sol rasant les murs perdant leurs intimes boussoles

Vous
Avez
Perdu
Le
Droit
De
Me
Juger

Je ceinture de plastique poétique
Ma taille de TNT psychédélique
N’aie pas peur petiote
Il est temps de rendre au réel
Le peu qui lui incombe
De démonter la sacro sainte pensée
Qui nous fait riches ou pauvres calmes ou intranquilles capitale ou sous-préfecture
La pensée fait ce qu’elle veut de nous
Elle connaît son territoire de nuisance
Au delà des familiarités
Quand je me mets à penser c’est toujours le chaos une exploration du chaos intime
Poètes retrouvez vos papiers car c’est la pensée qui vous détermine
Et des noms affublés aux fleurs
Ces mots les plus impossibles
À prononcer par cœur

Ciao Chaos Câlin CCC…

29 juillet 2020

Étiquette : librairie Galerie Racine