Notre société est basée sur le secret
Le malheur, mon grand laboureur, Le Malheur, assois-toi, Repose-toi, Reposons nous un peu toi et moi, Repose, Tu me trouves, tu m’éprouves, tu me le prouves. Je suis ta ruine. Mon grand théâtre, mon havre, mon âtre, Ma cave d’or, Mon avenir, ma vraie mère, mon horizon. Dans ta lumière, dans ton ampleur, dans... Lire la Suite →
Sans commentaire. ÉDITO de Pierre Assouline du Magazine Littéraire 565/MARS 2016 Veillez à cliquer sur l'article pour augmenter le confort de lecture.
IMAGINEZ... Imaginez Balzac, Gide, Claudel, Camus, Bernanos, Céline, Duras, Gary, Anaîs Nin, Virginia Woolf, Yourcenar, Proust, Pavese, Joyce, Leopardi, Malaparte, Miller, Houellebecq, Dantec, Despentes, Annie Ernaux Imaginez-les parfumés adoubés d'un diplôme d'aptitude à l'écriture romanesque issu d'un funeste cursus "universitaire". Et bien c’est devenu possible dans l'enseignement "supérieur". C'est bien la nature, la genèse et... Lire la Suite →
NOCTURNE PEUR Le silence le bruit et le temps et le lieu : tout au cœur de la nuit vit un doute secret. Immobiles dormeurs ou veilleurs somnambules nous ne pouvons rien faire à l’angoisse cachée. Et fermer les yeux dans l’ombre ne suffit pas ni les plonger dans le sommeil pour ne plus regarder,... Lire la Suite →
Parce que c'était ailleurs Parce que c'était un brin de mai le printemps Parce que c'était précisément Comme souffle le temps Parce que j'aimais trop le bonheur tout en craignant la Vie Son rythme presto lento et ses coups kilométriques Le legato élancé des morsures de l' été La triste fin des comiques Toutes les... Lire la Suite →
Le papier, la table, le soleil, la plume... A côté, la fenêtre. Et je ne possède rien et je ne suis rien de ce que j’écris. Et je n’attends rien de tout ce que j’attends. Tandis que j’écris je ne suis pas ne veux rien n’écoute ni les paroles ni le silence. J’aligne des mots... Lire la Suite →
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